Ele descia semi-ébrio pela rua também semi ladeirosa, usava sua única calça jeans semi-nova, a camisa 10 da seleção brasileira de 94 e tênis de solas gastas. Havíamos sido campeões, a seleção canarinho novamente não decepcionara; empurrada por rezas orações, patuás, galinhas, velas, cervejas, aguardente, terço, Jesus, Senhor, Allah, a Mãe Diná já sabia...Hexa-campeã! Assim, ele descia, semi-trôpego pela rua de paralelepípedo...terrível tradição, pensara. As pedras apareciam como ondas inesperadas, impossíveis de se saltarem; eram como obstáculos propositais à comédia, e ele ria dos tropeços. - É campeã! gritava aos vizinhos em seu percurso. grito abafado pelos incessantes trovões artificiais a anunciar a chegada do fim...– É campeã! grito abafado pela afonia da emoção que rasgava-lhe o peito em arroubo sem voz no tropeço da descida. - É campeã! grito inaudito...
Um estouro.
Um estouro.
De repente, um súbito silêncio deu som ao tilintar da garrafa...movimentava-se em dança harmônica e hipnotizante, timbrava como caixas e surdos, ligeiramente, esbarrando em algumas notas as quais segurava no ar, parava e novamente, em repique, voltava ao ritmo “se carambolar eu ganho, ferido, marraio, sou rei!”
Sirenes juntavam-se à bateria da escola - o coração pulsante dos estandartes da vida., a estrela que nos guia. A multidão berra. O desfile começa. Ele vem requebrante, swinga para a esquerda dribla o zagüeiro, um chapéu, levanta a bola, dá de bicicleta...Mãos à cabeça, mãos ao alto. É GOL! O jogo não acabara. Ele corre à beira do campo, aponta para o céu, agradece. Escuta a voz da mãe a chamar pelo seu nome, ele chora. Enfim, conseguira...está aí eternizado o seu momento. Não há palavras ao arrebatamento do corpo em transe, não há palavras à completude que sentia, agora ele simplesmente ia, se deixava levar...
Gritos, gritos, gritos...
Gritos, gritos, gritos...
