Quando li essa crônica, fiquei arrebatada pelo seu grito romântico, tanto que abstrai a parte trágica – o indissociável. Sim, o amor são flores, são ilusões, é a construção de um mundo mágico encantado, mas para vivê-lo, assim, dessa forma, é preciso que se esteja só. O amor correspondido, compartilhado, insere-se instantaneamente na sociedade – na vida - sai da ilusão e perde o seu encanto para a razão. Talvez seja esse descaminho o trajeto mais saudável: o meio termo. O “amor” se institucionaliza, percorre no presente os vestígios de um futuro alegórico – cujo horizonte contém as cores de um pôr-do-sol renascentista. Uma revolução segura! O homem é ser pulsional, animal que deseja, mas que submete seus instintos à sapiência, aos porquês, aos fins. E deve ser, contanto que sobrevivam alguns resignados, poetas, errantes inveterados, para suprir a ânsia de vida daqueles que se ocupam do quebra-cabeça.
E eu...eu talvez eu nunca termine um quebra-cabeça, talvez nunca escreva uma poesia decente.
Por agora, ainda cito, faço bricolagem, SIM, sou insuficiente:
“essa calma que inventei, bem sei
custou as contas que contei
eu tenho mais de 20 anos.
e eu quero as cores e os colírios
meus delírios
estou ligada num futuro blue”
